Christian Bobin / Artaud / L’homme du désastre

  AA Une pluie appliquée, enfantine. Milieu du temps. La mort comme un dépôt des lumières à l'angle de la fenêtre. Depuis l'éblouissement de votre naissance, votre corps perdait de sa chaleur, de son éclat. Un jour, il s'éteignait, et votre âme argentée filait dans l'air tendu de blanc, immortelle à vrai dire. Dans la... Lire la Suite →

Bobin / Souveraineté du vide

   Vous seriez loin de votre vie. Comme toujours, n'est-ce pas un état ordinaire, banal. Le corps irait tout seul vers l'abime, avec l'élan acquis de l'âge. Et sous la fraîcheur du sang, une faiblesse, une cendre. Une nostalgie l'âme. Malade, oui.Sans doute : malade. Le vrai nom de la maladie, ce serait l'enfance. Comme... Lire la Suite →