NOUVEAUX FORFAITS TEXTUELS des membres

Echiquier mat

Posted in NOUVEAUX FORFAITS TEXTUELS des membres on janvier 13th, 2013 by admin – 49 Comments

L’Amour ou l’infini relative illusion de partager

une même position

sur un échiquier implacable

qui se parerait de mille couleurs

indices de la douleur

Bill ASHTRAY 2013©

Enfants & Figurants

Posted in NOUVEAUX FORFAITS TEXTUELS des membres on décembre 22nd, 2012 by admin – 35 Comments

A la Mémoire de Marcel Proust

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La Vérité sort toujours des mécréants, qui hantent leurs peines, restés accrochés dans le seul viatique qui nous a fait longtemps signe.

Nous ne pouvons plus nous accomplir comme des enfants. Assis sur nous mêmes, seulement figurants,  nous réfléchissons la mémoire, qui devant nous, s’accomplit encore

Et nous seconde.

 

Bill ASHTRAY 2012©

Écrire contre Soi

Posted in NOUVEAUX FORFAITS TEXTUELS des membres on août 24th, 2012 by admin – 41 Comments

Pour mon Alter-Ami, William
Pour notre Amitié féconde

J’ai toute ma santé malgré le fracas… Je sens le vide à une heure dépassée, détruite, chaque seconde millimétrée et puis je retourne ma veste j’embrasse une femme, avez-vous eu le temps de me parler ??? Avez-vous eu le temps instantané votre café est servi, l’avion rate son suicide et je lui envie cette possibilité.

Je m’appelle Antonin Artaud.

Primo Levi

Jacques Rigaut

Arthur Rimbaud évidemment

Ce sale con est de ma race

Mon appellation est celle qu’on donne à l’argent, le nom qu’on ne prête qu’aux riches, le nom du dernier repas, la Cène inachevée

Ni Dieu, ni Bach, ni Nietzsche

J’aimerais te serrer fort contre moi une fois deux fois un millier de fois

Te retrouver encore et toujours au même endroit

Croiser et quadriller nos différents états

Tous les jours rater sa vocation.

Tous les jours possédé

Par le fatum frôlant le précipice

L’inéluctable chemin

Nous sommes voulus disaient les païens, n’est-ce-pas sage Lucien ?

Personne sinon les cordes vocales de la Mort.

Tomber si vite dans le désordre de la Nuit.

Guillaume HOOGVELD 2010© Re-post 2012, Texte et crédits Photo réservés©

Réveils & Réalités

Posted in NOUVEAUX FORFAITS TEXTUELS des membres on mars 4th, 2012 by admin – 33 Comments

Tous mes réveils sont autant d’états de choc

La réalité est écume

La réalité est ressac

A Jamais innocent comme au réveil.

Chronos sauvage

Posted in NOUVEAUX FORFAITS TEXTUELS des membres on décembre 19th, 2011 by admin – Commentaires fermés sur Chronos sauvage

Il ne faut pas que je dépasse mon propre tempo intérieur, mon chronos sauvage

afin que la durée que j’investis ne s’étende en territoire ennemi

Le temps me repousse aux marges

une inertie circulaire parfaitement huilée

et une concentration de flux à peine contenu

dans un espace sécurisé

Un jour nous sommes tombés du paradis

Posted in NOUVEAUX FORFAITS TEXTUELS des membres on décembre 9th, 2011 by admin – 35 Comments

Un jour, nous sommes tombés du Paradis

Par Yann BOUVARD

        Un jour, nous sommes tombés du Paradis.

        Bien avant l’arrivée dans ce monde étrange et teinté d’ exotisme, nous avions déjà choisi avec beaucoup de précaution nos vêtements: certains pour les étés irradiés du soleil, d’autres pour les hivers brumeux, fades et tristes. En effet, pour nous, les éternels voyageurs, de telles explorations ne se préparent jamais à la légère. Au contraire, elles se caractérisent avant tout par leur extrême gravité, vu  l’ampleur des enjeux que nous y mettons.

Voyager signifie pour nous réaliser du mieux possible un seul et unique rêve. Ce rêve s’avèrerait être franchement des plus étranges pour les autochtones, qu’ils prendraient pour de la pure folie, si seulement ils en avaient connaissance. Il s’agit de nous consumer, ici-bas, dans l’Ame qui enflamme secrètement le foyer de notre existence et illumine invisiblement le monde de sa pure présence.

 

        Un jour, nous sommes tombés du Paradis.

        Le coeur vibrant, nous sommes naturellement cette possibilité qu’a l’Ame de pénétrer l’insouciance de ce monde.

        Nous éprouvons constamment et secrètement notre rêve: il obsède nos jours et nos nuits et conditionne jusqu’au moindre de nos gestes quotidiens. Une telle exigence nous confine forcément à la solitude et l’isolement. Dans quelque lieu de vénération reculé ou dans le silence de notre chambre, il arrive qu’en plein recueillement dans notre silence, nous nous embrasions, subitement. Le coeur brûlant, battant à tout va, nous portons alors notre regard transfiguré sur le monde bien morne des autochtones. Parfois, surtout lorsque rien ne le laisse présager, cette voix mystérieuse et sans visage jaillit  des tréfonds notre être, et nous interpelle: «Où étais-tu? Ne sais-tu pas que je te cherche depuis que les mondes sont mondes?».

De telles plongées dans ces expériences vertigineuses et familières de nos espaces intérieurs nous rappelle brusquement à notre état originel, avant que nos nombreux voyages chez les autochtones aient commencé. Nos retrouvailles soudaines avec l’Ame qui nous anime sont ces journées radieuses que nous aimons tant parce que baignées du Soleil. Elles succèdent toujours aux longues nuits hivernales que nous éprouvons ici-bas.

 

        Un jour, nous sommes tombés du Paradis.

        En effet, au cours de ces nombreux voyages, il nous arrive souvent d’en oublier le sens quand, immergés dans le monde franchement grisâtre des autochtones, nous nous plaisons à l’idée insidieuse d’être comme eux. Nos longues nuits sont alors autant de torpeurs où nous errons, sans attache, sans aspirations véritable, au gré des jours qui se succèdent avec leur lot de triste banalité.

Notre tragédie vient de notre ressemblance apparente aux autochtones. Comme eux, nous sommes immergés dans la finitude de ce monde et son lot de contingences. Nos visages et nos corps sont identiques aux leurs et comme eux, nous mangeons, nous dormons, nous travaillons, avec le soucis constant du pain quotidien. Bref, comme les autochtones, nous sommes au monde. Seulement, nous, les voyageurs, nous ne sommes pas du monde.

Soumis malgré nous aux tracas de telles contingences, il n’est pas rare que nous pleurions en silence le souvenir nostalgique de notre véritable demeure: nous subissons la   terrible expérience l’exil. Malgré nos incessantes tentatives, nous avons toujours eu beaucoup de mal à composer avec la vie formatée et dénuée d’aspirations véritables des autochtones. Nous sommes si différents! N’avons nous pas pour rêve ultime d’incarner l’Ame dans l’inertie de ce monde?

 

Un jour, nous sommes tombés du Paradis.

        Notre différence ne réside donc pas dans notre apparence. Le rêve fou qui nous habite n’a rien de visible ni de palpable. Il est ce sceau secret que nous portons invisiblement sur notre front, comme notre emprunte indélébile. Seuls nos semblables sont amènes à reconnaître ce sceau, et c’est pour cela qu’au hasard des chemins, lors de nos rencontres, nous nous saluons avec empressement et discrétion.

        En présence des autochtones en surnombre, il vaut mieux ne jamais dévoiler notre différence. Trop nombreux sont ceux qui chez eux verraient là un grand péril pour leur existence routinière, grisonnante et sans relief.

        D’ailleurs, les autochtones ne veulent surtout pas imaginer la possibilité de notre existence parmi eux, combien même certains d’entre eux la soupçonnent secrètement. La noblesse de notre rêve leur seraient en horreur. Ils verraient dans l’éclat de l’Ame qui nous habite les suprêmes dangers. L’expérience éprouvée de l’insondable gouffre séparant leur réalité de la notre risquerait de les anéantir sur le champs ou de les rendre fous. Et si par malheur certains y survivaient, ils nous assassineraient certainement!

 

        Un jour, nous sommes tombés du Paradis.

        Poser nos pieds sur terre, plonger notre attention en nous-même et porter notre regard vers le Ciel, c’est menacer l’ordre établi des autochtones. Ces derniers s’y complaisent  en se rassurant de leurs fausses certitudes et de leurs croyances grégaires. Cette réalité que nous autres mettons à nu s’avère être malheureusement dénuée de toute lueur véritable et de toute aspiration aux cimes.

        L’Ame ne se laisse jamais posséder par l’inertie et la pesanteur, dans lesquelles les autochtones trouvent leur sécurité et se figent. C’est la raison pour laquelle nous autres, infatigables voyageurs, sommes toujours en chemin. Que ce soit en chambre ou le bâton à la main, nous ne trouvons jamais de repos au cours de nos pérégrinations intérieures.

 

Un jour, nous sommes tombés du Paradis.

Les nuits mystérieuses et claires, le temps semble comme suspendu dans le firmament. Nous aimons ces nuits que, solitaires, nous contemplons inlassablement. Nos coeurs alors palpitent et s’élèvent à la vision d’une telle plénitude.  Elles sont en effet le parfait reflet de la nuit de lumière qui repose silencieusement en nous.

        Nous avons soif de laisser l’Ame éclater au grand jour. Nous puisons la force de nos voyages et de nos marches  perpétuelles dans l’idée seule de n’être plus qu’Un avec elle. Devant une telle ambition, impossible à réaliser totalement, nos fréquents voyages parmi les autochtones ne peuvent être qu’une tentative, l’esquisse de ce rêve fou qui nous dépasse de très loin. Nous le devinons cependant toujours au plus profond de nous-mêmes.

 

        Un jour, nous sommes tombés du Paradis.

        Faute de parvenir à fusionner totalement avec l’Ame, nous avons toujours le secret désir d’inscrire ici-bas notre court passage comme une lueur, un éclat, un haut fait d’arme.  Bien qu’invisible pour les autochtones, au moins notre voyage se scellera dans le Firmament.

        Nous, les infatigables voyageurs, ne partons pas dans les éclats de la fanfare, dans les honneurs ou sous les applaudissements. Nous partons simplement par la petite porte, comme nous sommes venus: sur la pointe des pieds. Mais nous partons toujours les mains marquées par l’ampleur de notre dure et invisible labeur, notre rêve nourri par les mille trésors éclatants que nous avons su y laisser germer. Nous partons le coeur aimant.

        Alors, une nouvelle étoile naitra dans l’éternel silence de nos nuits éclairées. C’est avec notre rêve secret seul que nous repartirons au loin, riches de l’expérience de notre voyage, le sourire d’un ange posé sur notre visage.

 

Un jour, nous sommes tombés du Paradis.

        Les nuits sans étoiles, nous imaginons avec tristesse notre lointaine patrie, et cherchons du regard quelque signe aux confins des étoiles pouvant nous rappeler à elle. Notre rêve secret semble lui-même s’évanouir, insidueusement. Seuls alors demeurent pour nous la douloureuse réalité de notre corps et sa pesanteur. A l’aube de telles nuits éprouvantes, alors que les autochtones s’attèlent machinalement à leurs activités quotidiennes, nous nous laissons lourdement tomber à terre, harassés et terrassés par de telles nuits intérieures.

Il arrive que même le sommeil ne vienne pas. Les heures et les journées passent alors et se ressemblent terriblement. Le sens lui-même que nous avons mis en  nos voyages semble n’être qu’un trop lointain souvenir. Pour tuer le temps, du haut de notre fenêtre, nous regardons tristement ces autochtones qui rient aux éclats, sans doute en chemin pour quelque troquet. L’exigence extrême que nous mettons à nos enjeux sont devenus notre pesanteur.

 

Un jour, nous sommes tombés du Paradis.

Mais un matin, contre toute attente, nous entendons à nouveau l’appel:«Où étais-tu? Ne sais-tu pas que je te cherche depuis que les mondes sont mondes?». Derrière nos fines eaux troubles, l’Ame nous effleure alors de son radieux sourire. Ce simple effleurement illumine nos visages, éclatants à nouveau de lumière, de légèreté et de joie.  Notre pesanteur passée n’est plus qu’un mauvais rêve à l’existence douteuse. Vaillants, nous reprenons nos bâtons de pèlerin en quête de nouvelles cimes.

Pour tout cela, nous ne vous en voudrions pas si, après avoir lu ces quelques lignes, croisant l’un des nôtres au hasard des chemins, dans un brusque moment d’illumination, vous vous mettiez à fuir dans tous les sens, les bras levés en maudissant le Ciel, les yeux hagards, injectés de sang, bavant, gémissant de rage, hurlant d’épouvante…

 

Un jour, nous sommes tombés du Paradis.

Cela expliquerait tout…

 

YANN BOUVARD©

Mise au poing

Posted in NOUVEAUX FORFAITS TEXTUELS des membres on novembre 26th, 2011 by admin – Commentaires fermés sur Mise au poing

Il n’y a pas de luttes des classes VIOLENCE

Il n’y pas davantage de racisme

Il y a en revanche, en sombres revanches

Une lutte des corps constitués,

Une lutte des structures psychologiques

Qui se meuvent en corps sociaux.

Bill ASHTRAY©

Expériences Textuelles

Posted in NOUVEAUX FORFAITS TEXTUELS des membres on novembre 13th, 2011 by admin – Commentaires fermés sur Expériences Textuelles

_J’étais sous l’emprise de la Réalité impérieuse et partiale, et la Littérature m’est apparue rapidement comme le seul refuge à une lucidité formelle toute puissante_


MACHINATION

Posted in NOUVEAUX FORFAITS TEXTUELS des membres on avril 11th, 2011 by admin – Commentaires fermés sur MACHINATION

POUR WILLIAM, un résistant de talent

le looser est la fabrication la plus inqualifiable et

aussi “touchante” que les sociétés occidentales et la consommation-

bavoir ont pu bon gré mal gré mettre au monde. En 30 ans, avec un embarras qu’il a fallu maitriser par

l’abêtissement de l « Entertainment » (les Usa et leur sagesse antique) et du loisir-guimauve du parc à « canalisation nerveuse » d’autres

dérivatifs anxiolytiques sont venus hanter les parkings d’usines à carton-kit dans un décor de va et

vient d’échangeurs hybrides innommables.

Longtemps, le looser a pourtant rêvé du progrès peut-être même avant d’imaginer sa propres ascension

sociale ou gratification narcissique.

Marx, Debord, Houellebecq, l’ont très bien analysé et c’est parce que je tiens encore à étendre mes

propriétés d’Homme que je ne peux plus les lire sans un sentiment de danger et de menace immédiat.

Je suis devenu lâche certes, mais pas au point de brouter de la barbe à papa avec Picsou…

Attaque de paniques

Posted in NOUVEAUX FORFAITS TEXTUELS des membres on mars 28th, 2011 by admin – 11 Comments

Qui connait l’AngoiSSe du monde à son extrémité ?
Personne.Ils ne sont plus là pour témoigner.
Personne au bout de la corde. Aucun extrême de la peur.
Aucun procédé pour faire du beau avec l’AngoiSSe qui ne soit criblé de merde, et Cioran a autant de style que de simulacres
dans sa hotte aux plumes malgré tout étincelantes.


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