Notre société est basée sur le secret
Lait noir du petit jour nous le buvons le soir nous le buvons midi et matin nous le buvons la nuit nous buvons et buvons nous creusons une tombe dans les airs on y couche à son aise Un homme habite la maison qui joue avec les serpents qui écrit qui écrit quand il fait... Lire la Suite →
Je porte dans mon cœur comme dans un coffre impossible à fermer tant il est plein, tous les lieux que j’ai hantés, tous les ports où j’ai abordé, tous les paysages que j’ai vus par des fenêtres ou des hublots, ou des dunettes, en rêvant,... Lire la Suite →
même sous l’écorce des bouleaux la vie se perd en hypothèses sanglantes où les pics picorent des astres et les renards éternuent des échos insulaires mais de quelles profondeurs surgissent ces flocons d’âmes damnées qui grisent les étangs de leur chaude paresse est-ce le cygne qui gargarise son blanc d’eau blanc est le reflet dont... Lire la Suite →
Mon cher Papa, Je sais que tu ne recevras jamais cette lettre, parce qu'ils la liront et qu'ils décideront de ne pas te l'envoyer. Je n'y peux rien. La situation dans laquelle je suis, en pratique, m'empêche de vivre ma vie. On a décidé que je devais vivre comme un mort. C'est ainsi, je ne... Lire la Suite →
« Que celui qui pourrait écrire un tel livre serait heureux, pensais-je, quel labeur devant lui ! Pour en donner une idée, c'est aux arts les plus élevés et les plus différents qu'il faudrait emprunter des comparaisons ; car cet écrivain, qui d'ailleurs pour chaque caractère en ferait apparaître les faces opposées, pour montrer son... Lire la Suite →
Guillaume HOOGVELD Droits réservés© Je t'écris pour te dire que je t'aime que mon coeur qui voyage tous les jours — le coeur parti dans la dernière neige le coeur parti dans les yeux qui passent le coeur parti dans les ciels d'hypnose — revient le soir comme une bête atteinte Qu'es-tu devenue toi... Lire la Suite →
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